Tu Silueta

Figura que vaga por Santiago,  figura dormida, interesada  en llegar al metro lo más pronto y seguir vagando por Santiago.

 Te levantas y contemplas al día siguiente tu ventana te das cuenta que por mas que quieres que salga el sol no será así, deberás esperas santiaguino hasta medio día para sentir el calor en tu silueta.

Te preguntas el por qué , el por qué tu vida es una rutina , y ves que ni cuerpo tienes , solo puedes ver tu silueta entre cordón montañoso , edificios , semáforos , gente , multitud ,una vida rutinaria.

                                             Desde el piso veinte.

En una torre , mirando hacia la elevación que no me deja ver  que del cielo afloran en mis ojos cascadas de desanimación  profunda , cascadas que me recuerdan las dificultades de mi hoy.

Una vez mas , mirando aquella elevación montañosa y aquellos autos que pasan bajo mi mirada mojada como hormigas recolectoras de dinero me sumerjo junto a ellos para salir a buscar la vida ,  esa vida eterna que un 14 de Enero no pude encontrar.

Una vez que la encuentre podre retener en al tierra al mayor de mis hermanos y mi madre no podrá saberlo.

Frío

Me puse las sandalias de cuero, el short más delgado que tengo, la polera más fresquita, el pelo lo más amarrado posible, y saqué una bebida heladita del congelador, tomé un taxi  desde Universidad Católica hasta Los héroes, salí con un calor terrible, el metro es sofocante, me senté en el pastito y me puse a escribir, papel, lápiz, corazón y mente…si? Pensabas que te hablaba del frío como temperatura? No, era del frío que hay en mi corazón

El regalo.

Me fui, iría a la feria artesanal del Santa Lucía ,a comprar un regalo para mi mamá, está de cumpleaños y ama lo artesanal, las cosas sencillas, elaboradas, únicas de esas que los artesanos hacen una por modelo, recorrí los pasillos, buscando, mirando, preguntando precios, y nada, no me gustaba nada, me fui a la casa con las manos vacías, mi mamá quería algo único, entonces eché a volar mi mente y le hice un ramo de flores de goma eva, le hice un poema mamón y me sentí una artesana y una poeta…

Katherine  Mercado.